Le langage chorégraphique éprouve cette tension intérieur/extérieur : le corps y est à la fois médium de la représentation et extension de l’espace intime.

“Prise : ce mot me terrifie et me rassure. C’est étrange, ça me donne l’illusion que quelqu’un existe en moi, qu’on prend et qu’on reprend, que j’ai quelque chose. Après, on coupe, mais un instant, j’ai été dans l’œil du viseur. J’ai existé. Je sais que j’appartiens au public et au monde entier, parce que je n’ai jamais appartenu à rien, ni à personne. Quand vous n’appartenez à rien, à personne, comment ne pas vous dire : j’appartiens à tous ceux qui veulent de moi.”*

Il s’agit de cette femme-là, la femme générique qui prend corps dans la caresse du regard de l’autre – jusqu’au vertige. Qui se cogne à ces images plaquées, contraignantes, des formes, des stéréotypes. Qui s’adapte, se coule, se fond – qui flotte entre soumission passive et ivresse addictive.